Existe um momento crítico na vida de uma menina: o momento em que as roupas preferidas não servem mais. Aquela blusa fica mais justa do que Deus, o short de malha quase estoura e a calça jeans...ah, a calça jeans.
Acho que não tem nada mais triste no mundo do que o jeans que não fecha. É aquela hora decisiva em que você para em frente ao espelho, puxa de um lado, aperta do outro, murcha a barriga, reza um pai-nosso e tenta ir. Mas não vai. O botão some ali no meio e de repente parece que o universo conspira contra você e o seu manequim, que em um passado distante já foi 36.
Ando passando por isso constantemente - e infelizmente. Cheguei ao ponto de jogar todas as calças na cama e experimentar uma por uma, pra ver quais ainda me deixam feliz. O difícil é perceber que a primeira que vai se virar contra você é justamente a preferida, a especial e, se Murphy for mesmo um cara legal, a mais cara. A vida é triste e o zíper curto.
Em busca de uma salvação, já fechei a boca, cortei o refrigerante e tô me esforçando pra jogar a preguiça pro alto e ir na academia, mas não tá fácil não. Além de ser mais feliz quando sentava no sofá e comia um balde de pipoca sem peso na consciência, parece que a ideia de subir uns números no manequim é mais atormentadora do que 2012. Logo logo jogo tudo pro alto e me atiro na saruel, viu.
Vai que dá
